La última carta

Y aquí estoy, tras la tinta negra que desnuda mi alma, empapelado, enmarañado, tejiendo nostalgias como un extraño en las puertas del cielo. Siento la blancura, siento el aire y mi fusión en él. Una melodía gastada resuena en las paredes, escombros diría, escombros de alas desplumadas. De aves silbando en la ruina.

¡Que hermosa por Dios! ¡Que hermosa angustia!
Muestra de una criminal sinceridad. Apócrifa. Inefable.

Y aquí estoy yo, con mis pies. Mis pies descalzos deben ser la mejor metáfora para ésta última lágrima. Para ésta última pluma. Desfachatada. Rata.

Detrás queda el resplandor del cristal, el vestigio de dos manos aferradas a la inmensidad, la mirada cómplice que merece la luna. Detrás queda la silueta del cosmos, el parpadeo de la eternidad, los labios, el misterio, la comedia, los pianos.

Y aquí estoy yo. Coqueteando con el destino, deslumbrado de tanta luz, muriendo de sed.

Y allí voy yo. Dando algunas vueltas por ahí, mirando, de lejos.