Las pequeñas inmensas aventuras de mr. X

Canción de gracias

2012-02-13T11:55:00.000-08:00

flaco llevate esta lluvia
que estamos cantando
solito pa´vos
que venga la luz melodia
eterna poesia
si lloro, perdon
recuestate en un crisantemo
abrigate de cielo
y hecha a volar
pero flaco, llevate esta lluvia
que aca con el negro
te queremo´cantar
laberinto inmanente
la de tu guitarra
de seis estrellas
estremece la luna
que tiene la pena
y no puede parar
brisa, herida nocturna
cancion taciturna
puente al sol
pero flaco, llevate esta lluvia
que aca con los pibes
te vamo´a cantar
huella que ilumina arpegio
aca con las gracias
te vamo´a canta

Enloquecer de locos

2012-01-27T14:57:00.000-08:00

Será porque el naranja te queda como piel
como tatuaje onírico embalsamado al vestido
como fuego
que arde tiempos inmemorables y desconocidos
y atizan el camafeo incandescente
y vuelvo a conocerte
redactando las otras cartas
los otros días
esos que son todos el mismo
ese jueves con aroma a martes o viernes disfrazado de lunes
y sera por como reís que me paralizo como un idiota
y lleno mis ojos de naranja tibio
y me contagio un poquito de toda esa enormidad
de toda esa locura increíble que son los naranjas
y vuelvo a conocerte
pero somos distintos a aquellos fuegos
aquellos días
aquellas cartas que no necesitábamos escribir
y quien sabe desde que tiempos inmemorables nos desconocemos
y a quien le importa
decime a quien
si de la nada haces barullo
si de la luna haces espejo
y después
no me vengas a decir que sabes
de lo
que
estoy hablando pero
crees
que estoy exagerando...
acaso exagero el cielo
que ayer a la tarde me mostró
su mejor fénix de nube
ave de las llamas
protector de los (re)encuentros
acaso exagero el verano
en venir así de prepotente
sin importarle nada
pisoteando un otoño incierto
invierno de fríos
chispeante primavera
violento de eneros, eneros de dos, eneros de locos
acaso exageraste vos en vestirte de lunas
en bañarte en poesía
y vuelvo a conocerte
y nunca te conozco
y enloquezco de locos
pero a quien le importa
decime a quien
si solo pretendemos el cosmos
si solo enloquecemos de locos
y eso que aún no es enero
y eso que todavía no es ni la sombra de un recuerdo
es la anécdota pura
la metáfora perfecta
la metáfora que no tiene metáfora
inefable naranja
asi
que no me vengas con que no me entendes
con que no soy claro
porque soy tan claro
como el pelaje del agua
como el huevo y la gallina
como que dos mas dos son setenta y cuatro
sera porque las sierras cantan a los siete vientos
con sus bocas de pájaros fénix y aves sopranos
que hay veces en las que petrifico mi aliento
y me acuesto un poco sobre tu mejilla izquierda
me acomodo suavemente por sobre tus cejas
y clavo mis dos ojos
como tres aguijones
de veinticuatro abejas-serpientes
que reptan sobre ciento cinco piedras
en cuatro mil novecientos sesenta y un cascadas dentro de una infinidad
de estrellas
pero a quien le importa si me cuelgo un poco
si enloquezco de locos
sera que sos estatua inmemorable de tiempos repentinos
que ahí tirada y colgada
en la hamaca colgada
entre los árboles desconocidos escuchas atenta y perdida
mientras trato de leernos
tres casillas de rayuela en un francés espantoso e irreproducible
pero decime a quien le importa
si solo quiero escribir los mejores naranjas que pueda
si solo quiero leernos las séptima casilla lo mas larga posible
con o mas eterno de la palabra
si solo quiero eso
un enloquecer de locos
.

Insómida

2011-12-08T23:56:00.000-08:00

Ensamble de ranas
carnaval perpetuo
aroma de insomnio
derrochando aquí y allá el alivio de la lluvia
Opera insómida traspasando el cristal húmedo de las horas que corren lentamente
Aquellos días que están por venir
la inefable melodía
música de las esferas
lluvia que no duerme
muro de centellas nadando en la superficie del aire
La espalda infinita
amalgama de arena
su cuerpo rizomático
¡Que bailen los colores inciertos!
¡Que truenen las guirnaldas!
que allí colapsa el azul oscuro y aquí hay poesía
Así no hay lógica que inhale esta verdad pensé mientras volvía a perderme
El cielo no tuvo otra opción que romper la tormenta
y estallaron las estrellas
El diluvio fue de luz.

Conurbano: Capitulo IV

2011-11-27T04:52:00.000-08:00

Asaltante - eh loco dame toda la mochila
Asaltado - uh pará pará, ahi te doy, aguanta, todo bien
Asaltante - nooo, que aguanta? ¿que te crees? dame la mochila careta!!
Asaltado - ahi te doy amigo, todo bien, no pasa nada
Asaltante - ¿qué amigo? ¿qué amigo? yo no soy tu amigo
Asaltado - bueno tranquilizate loco, tomá la mochi
Asaltante - dale dale metele vieja!
Asaltado- dejame sacar los documentos aunque sea che, no te sirven de nada a vos
Asaltante - ¿qué cosa?
Asaltado - los documentos.
Asaltante - sacalo, pero rápido vieja, metele pata. Pero no te hagas el gil y escondas la plata porque se pudre todo
Asaltado - no, todo bien, igual no tengo mucha plata, debo tener veinte mangos che.
Asaltante - ¿veinte mangos? no me chamuyes fiera.
Asaltado - Posta loco, mirá sino.
Asaltante - y el celular tambien.
Asaltado - ¿el celu tambien?
Asaltante - si
Asaltado - tomá
Asaltante - eh loco, ¿que es este cachibache?
Asaltado - no me bardie el telefono, es lo que hay.
Asaltante - buscá más plata dale vieja.
Asaltado - te juro que no tengo mas, veinte mangos y unas chirolas en monedas.
Asaltante - ¿qué es todo esto?
Asaltado - fotocopias de la facultad, a vos no te sirven, dejamelas.
Asaltante - eh, al final no te puedo ni robar.
Asaltado - ¿para qué queres las fotocopias y los apuntes?
Asaltante - dame la guita y sacate esas cosas, me llevo la mochila porque me gusta.
Asaltado - mirá, tengo una tuca, dejamela que me quedo sin proviciones, vos seguro que conseguis.
Asaltante - a mi no me faltes el respeto, ¿qué me viste? ¿cara de drogadicto a mi?
Asaltado - bueno dejamela entonces.
Asaltante - la tuca es mia loco.
Asaltado - dale copate con la tuca
Asaltante - ¿so piola vo? no te hagas el pillo conmigo.
Asaltado - dejame fumar un par de secas y te vas.
Asaltante - bueno pero metele
Asaltado - ¿tenes fuego?
Asaltante - si, tomá
Pausa larga
Asaltado - uh! como pega esta mierda!!
Asaltante - ¿son flores?
Asaltado - si, están buenisimas, tomá, probá.
Pausa larga
Asaltante - uh! que bien!!
Pausa larguísima
Asaltante - ¿dondé pegaste?
Asaltado - son de un amigo
Pausa cada vez mas larga
Asaltado - ¿y vos sos de aca?
Asaltante - no, bah! si, de aca y de alla. ¿vos?
Asaltado - yo vivo a un par de cuadras si miras hacia Oriente.
Asaltante - a mi me caben las magnolias vieja.
Asaltado - ¿magnolias?
Asaltante - si, de una, porque son diferentes loco. las magnolias son polinizadas por escarabajos, evolucionaron antes de que aparezcan las abejas, y a mi los aguijones no me caben mucho. ¿alguna vez se te ocurrio que haya una flor polinizada por escarabajos? no, seguro que no, es un fla. Además no tienen pétalos.
Asaltado - ¿Cómo no van a tener pétalos?
Asaltante - no chabón, tienen tépalos.
Asaltado - ¿y como es eso?
Asaltante - que se yo, a mi los escarabajos siempre me cabieron.
Asaltado - Coleoptera.
Asaltante - ¿qué?
Asaltado - digo, los escarabajos, coleoptera.
Asaltante - ¿Escarabajo helicóptero?
Risotadas largas
Asaltado - esta dificil esto, aguantá que armo un avión.
Asaltante - che Oriente, ¿vamo´ a tomar una birra?
Asaltado - no tengo guita.
Asaltante - yo invito Oriente.
Asaltado - ¿Será que la idolatria que puede generar un heroe apócrifo, es equivalente a las liviandades que provoca una camisa arrugada en un perchero?
Asaltante - yo creo que el destino es una enseñanza.
Asaltado - ¿como vendría a ser eso?
Asaltante - claro, uno va por calle como dueño, yo soy dueño de mi aprendizaje, aca mando yo. El destino es una especie de simulacro de vida, una farsa que acontece, y te lo digo yo que soy creyente. Pero Dios no debe ser un heroe, él debe ser un oasis donde uno se pueda remojar las manos y lavarse la cara, para despues poder intertar lo imposible.
Asaltado - Pero la gente vive con remordimientos constantemente.
Asaltante - Puede que eso sea verdad, pero vieja, uno tiene que estar atento, no sabes que te puede pasar en la calle, y la noche es oscura como el hollin, y si uno no ve bien, no siente bien, y eso es peligroso.
Kioskero - ¿Qué quieren muchachos?
Asaltante - ¿vendés birra?
kioskero - Diez pe.
Asaltante - Gracias blanquito.
Kioskero - De nada morocho.
Pausa larga
risotadas largas
pausa
Asaltante - Como te decía fiera, el hollin es peligrosísimo, se te mete por la nariz, en los poros, uno cree que respira aire, pero no, es sólo una ilusión.
Asaltado - ¿Sugestion decis?
Pausa no tan larga
Risotadas impuestas por el demonio
Asaltado - Bueno me voy.
Asaltante - ¿Para dondé vas?
Asaltado - Al Oriente.
Asaltante - Dale vieja, mató la onda, buen porrito eh!!
Pausa fatal

Ella de agua

2011-11-06T19:30:00.000-08:00

Tiene una especial debilidad sobre los plenilunios,
ama como ama la verdad
solo mirando a los ojos,
y así, puede decir que aquello es tan mar como crisantemo,
es el envión corporal,
ecos-sol-alma, el miedo a volverse loco.
Extracto de lo efímero, el nacimiento del khaos como deidad absoluta
el reflejo de las nubes, spinetta, jade, y yo. Y viene ella
como viene ella, acariciando el aire,
arrasando rostros pálidos, inventando sonrisas, así,
así de hermoso. Y tiene un pedestal donde se ubica
en puntas de pie, y en la cima,
que sólo es una expresión de la imagen,
aguarda temeroso el destino, y yo,
que estoy mas seru giran que nunca, y sólo es una expresión del sonido,
invierto las leyes del abismo
y caigo para arriba. Así,
así de hermoso.
Y como todo parece transformarse
todo el tiempo, yo soy una oruga, soy tan crisantemo como oruga.
Ahora eco, ahora sol, ahora alma. Ahora soy yo,
y viene ella como viene ella,
tan mar como presagio, tan río como fruto.

Curvilineo

2011-10-06T20:52:00.000-07:00

para y con mi hermana Giudecca

Empiezo yo entonces, sola en este brete, y con una difusa luz a lo lejos...
siluetas, verdores, grietas... con mis pies desnudos fue que susurre otoños,
Existen algunos ardides tejidos por las impacientes manos de Ariadna que en vano espera.
Los hombres no podemos ver la luz... somos ciegos por [a cauda de:] nacimiento.
vestidos arrugados, cerezas, matices... caí neurona abajo, corrompida luz nefasta que examiné sin mustias al costado del río. Como huella abstracta de sí mismo, como reflejo de lunes, sortilegios de ayer,
También había allí un coro de ángeles de canónicas voces,
Pero la sangre no dejaba de fluir... Ellos cantaban sangre...
lloraban y reían sangre...
...esa chispa que supimos tener...
Has visto como se aligeran sus pies, como se entornan sus ojos lúgubres
Podrás ver, acaso, algo a pesar de tu obturación desmedida?
Ahí vienen las tormentas del Este, los anónimos inconclusos... ¡Basta vértigo letal!, ¡no humilles los corazones del mundo!, ¡basta de omnipresencias envueltas en azul hojarasca!... clarinetes, huertas, insomnios...
Debo decir que no, esta es mi replica:
-Debo mantener la calma...- pensé. Luego me abalance hacia el magma que envolvió sus mejillas, el amanecer era inminente, el último rayo de humo traspasó los límites y sin sospechar creí ser parte del abismo,
Hay una cumbre,en mi mente... En la de todos...
a la que creemos llegar fácilmente,
hay un lago natural en aquel lugar: La Panacea.
...bebí y bebí hasta el fondo del libro. embriagándome letra a letra, vino a vino. Lluvias, peripecias, retablos...
Y de todo aquello, la mente agotada de imágenes, solo puedo hacer lugar a una ultima reflexión...
está carta fue escrita el próximo Agosto.

De música ojos sepia

2011-09-22T22:34:00.000-07:00

Junco, junco de río, junco
Inmóvil junco, junco de piernas, piernas junco.
Estremecen, el río,
el plateado olvido de la selva, rojo de curioso.
Plateado rió, estremeciendo, ojos de plateado sepia
Estruendo curioso,
alma diáfana,
ojos sepia.
Que caen,
caen
sin
espera,
caen
por placer
caen y fluyen,
aire, en el aire
se fluyen y se chocan, se entrechocan y se
caen. Y se caen.
Y se caen, y se fluyen, ojos sepia.
Bailan y se dispersan, se bifurcan,
bailan y se bifurcan.
Y miro, miro y bailo, y me voy lejos,
me voy por ahí.
Dedos bailando en la pista de Dios.
De Ritornelo,
de fiesta originaria, rito, rito y música,
fe, música,
música,
música.
Espléndida serenata entrechocada,
Cuerpos entrechocados de música ojos sepia.
Curioso Dios, y me voy lejos, donde los rizos de lluvia
caen,
me voy y vuelvo. Me caigo y me voy. Y voy.
Me cuelgo de los rizos y escalo hacia Dios
Dios estruendo.
Dios música ojos sepia.
Y es real. Real real, real verdadero, y siento como un niño,
así de real, así de fácil, me entrechoco,
y despego en irreal, como un niño, irreal verdadero.
Despegan los plateados en diáfana sintonía, en Ritornelo,
Y me escabullo en esa mirada. Me atrapa. Me escala. Me bifurca y me une.
Y suena la música en los dedos danzantes,
Y resbalo en su espalda, y despego,
Curioso estruendo.
Y allí, fluyendo en plateado,
tan imperfectos,
desquiciados
como,
“de música ojos sepia”…

Loco chaco

2011-09-05T22:04:00.000-07:00

Cielo inmenso
cielo inmenso
una nube
hay una
cielo inmenso.
Y te respiro,
¡Trato de entenderte inmenso cielo!,
y entiendo lo que me está permitido,
cielo inmenso loco chaco.

Pájaros y campanas,
pájaros por doquier.
Un aleteo,
una sombra que aletea y se pierde en el cielo inmenso,
te entiendo,
¡Si pudiera explicar loco chaco!
Charco de luces, hermoso fulgor loco chaco.
Rostros en las piedras,
nostalgia de algarrobo,
si pudiera explicar.
Te quiero hasta donde se permite,
de viajero que aletea por tu cielo,
como una sombra,
viajero sombra loco chaco.
Y entre tanto
toque una melodía,
si pudiera explicarla,
una melodía para tu cielo inmenso,
porque es lo que se hacer,
porque es mi aleteo,
porque entre pájaros y campanas estaba ahí,
de viajero sombra loco chaco.

Conurbano: Capitulo III

2011-07-15T15:47:00.000-07:00

¡Migajas eran!, porque asi se hunde el sol.
Sosteniendo el farol antes del cese,
con sus últimas fuerzas chorreando por la sien.
¡Ingrato suspiro que abandona el fuego!

Manos de abuela, pelaje de león
crisantemos inmóviles a la orilla de la verja,
escondido en lo incierto de mi niñez.
Desapareciendo entre las ramas del robusto

y la luna vomitando su tren con ventanas,
espejos que se repiten vestidos de hambre.
La fortuna es una mesa con botellas vacías,
descolorido incienso que brota al renacer.

Cabizbajo el obrero, el valiente, el eterno.
¡Crisantemos! ¡Gloriosos crisantemos!
la fábula impenetrable que se tizna de un sólo color
¡Prefacio de una espalda volviendo a su casa!

Conurbano: capitulo 2

2011-06-10T13:22:00.000-07:00

El surrealismo latente que escolta la subida al bondi, las guirnaldas humeantes, la bufanda de la nariz al cuello, las bicicletas y el manguito pa´pasar el día. Panorama conurbano, único conurbano, híbrido, de peste y locura, paradigma dulce y sombrío, particular. De colores oficiales y callejuelas maltrechas y emparchadas. Con su sainete paraguayo y el circo de los dioses. El abandonado, el recurrente, el inmortal. De trabajo silencioso, de silencio trabajado. Conurbano extasiado, drogadicto y fugaz, contemporáneo, eterno y denunciado. Sus cielos degollados son el matiz de su existencia, con sus iglesias erectas al borde del orgasmo. Rece doña Rosa, rece que el paraíso está repleto de semen. Paraíso conurbano. Es suyo doña Rosa, y también de Walter, y de José. Conurbano de Pedro electricista, conurbano panadero, obrero conurbano, conurbano sofista y enigmático, maravilloso, tacaño, mentiroso. Conurbano sin fronteras, deseado y machista. El de doña Rosa, el mio. Glorioso parque de exilio, súbitamente condecorado, fatal en su disfraz, con sus niños de hambre y sus ciudades enjauladas. El tren, los mitos y la fanfarria nocturna de su propio eco. Mi conurbano, de cielos inventados, de cicatrices y cuchillos. Conurbano nuestro, el amorfo, el viril. De sueños instantáneos, el de héroes y fantasmas. ¿Cuántas máscaras tenés? me volves loco conurbano. Tan incomparable, tan existencial, el poderoso, conurbano imperial. ¿Cuál es tu verdad? yo voy a seguir, te voy a seguir mirando.

El abrazo

2011-05-24T19:26:00.000-07:00

Humeante el café que se expande en mi nariz como las raíces de un ombú. La mañana congela la ciudad, la vuelve escarcha, la desarma y la anhela. Algo se contradice, parezco ser yo, pero no, comienzo a ser mañana, lentamente, como el crujir al pisar el otoño, como la música del tren, miro y observo alrededor, carteles y colores, ideas y transiciones, sinceros y abstractos. ¿Abstractos? puede ser, ¿sinceros? puede ser. Se contradicen, parezco ser yo pero no, te vi pasar eso si, te vi pasar y te abrasé, y ese si se parecía a mi. Escribo y observo alrededor, algunos conversan. Una muchacha de rojo bebe café, pero no lo huelo. Un chico aspira su revolución, pero está solo, se contradice. Alguien en la columna dice que le duelen los ovarios, lo dice para ser escuchada. Los carteles también, están ahí y son de colores, y muchos. Se contradicen, se expresan y se contradicen. Yo me contradigo por no expresarme, tengo miedo, culpa y miedo, y esperanza. La gente va y viene, beben café y se detienen a contradecir los carteles. Te abrasé y había esperado ese abrazo, pero no fue como lo esperaba, fue diferente, como la mañana, igual eso que pasaba se parecía a mi. Ahora hay mucho ruido, demasiado ruido, vehículos y sierras de destrucción que usan los obreros que construyen. Quiero expresarte mucho mas de lo que fue ese abrazo, quiero gritarte lo que mis miedos no me permiten. Quiero abrazarte cien veces mas, mil veces. Y fundirnos. Voy a hacer carteles de colores para expresarte lo que no pudieron mis brazos. Sin embargo me sigo volviendo mañana. Tanto ruido me confunde, me abraza insoportablemente. Cien ruidos que me abrazan, mil ruidos. Observo. No estás. Observo pero no estás. Demasiado ruido, ¿qué hacer con tanto ruido?, ¿qué hacer con tantos abrazos por dar?, hay tantos carteles que escribir, tantos colores que pintar, cien carteles, mil colores. Y de a poco, lentamente de a poco, voy siendo mañana, porque de esa manera me voy pareciendo más a mi.

Manos

2011-05-09T20:16:00.000-07:00

para la nona.

Manos de la tierra, manos de papa y tomate,
manos con agua, arroyo con manos,
manos y montañas, manos con pañuelo,
dos manos y un barco, manos de exilio.
Manos de miedo, esperanza en las manos,
manos y lágrimas, las mismas nuevas manos.
Intimas manos, manos que acarician manos,
manos agrietadas, el destino en las manos,
bebé y manos, manos que cambian pañales,
manos que tejen, sudor en las manos,
ñoquis amasados por manos,
manos que acarician, manos que duelen,
manos arrugadas que acarician pequeñas manos,
manos que advierten, manos que enseñan.
Una caricia y dos manos, manos que abrasan,
manos que tiemblan,
manos pegadas a un rosario de madera,
una campanita y dos manos.
Manos de ángel, manos de Angela,
manos en el viento, manos en la historia,
y su caricia eterna entre mis manos.

Conurbano: capitulo 1

2011-04-30T22:17:00.000-07:00

Llovizna, por lo bajo desciende una esfera escrita de colores, como subterranea, abstracta. la luz del farolito se desangra impunemente, mientras el sonido a magnolias brota del viento.
ella se trasforma en imagen, y se pierde en imagen, se exalta, se difurca, se expande en imagen. se sostiene en imagen, se disuelve en imagen, es inminente su imagen.
Las zapatillas mojadas, el silencio a lluvia, el hacha, la patria, las colmenas del futuro y la digna supersticion de exilio que comparten las estrellas. La carne se enfria palabra tras palabra, el suicidio acaricia las mejillas, se oye un tren, no se oye el grito.

Pequeña inmensa aventura nocturna

2011-03-30T00:07:00.000-07:00

colapso de estrellas sobre un horizonte febril que descansa en sus ojos de humano. La noche expande la plenitud de los árboles, se asemeja a la longitud que sacude el alma, brota por las callejuelas, y colapsa en estrellas.
Todo se vuelve tiránico, hasta mi manera de observarlo es tiránica. La hoja deambula en circulos alterados por el aire tiránicamente. Los perros imponen su grito en el cielo del suburbio, y eso es tán tiránico como el silencio de la luna.
Ya vienen, siento que ahi vienen, estan llegando para un abrazo que se hará realidad. En alguna realidad se hará realidad. La adrenalina amerita unos segundos de meditación inconsciente, y... colapso en estrellas. Es como el olor a carnaval, como improvisar una poesía, la sonrisa de mi hermano o una foto inconclusa, como tantas... inconclusa. Como eso y mas aún, ahí vienen, lo sé... lo siento.
Las pequeñas inmensas aventuras no son mas que una farsa hecha a mi medida. No sirve para mas que colapsar en estrellas, y volverme verdad, humanizar mi percepción y adornarla. Tengo la suficiente fortuna de llegar a casa y sentarme al piano para colapsar un poco mas en estrellas. Y esa es mi verdad, esa es mi farsa y fortuna.

Anécdota sobre Pierrot

2011-03-14T23:45:00.000-07:00

"Por si fuera poco, de golero... toda una vida tapando agujeros" recitaba el tipo triste sobre la canción con acento rioplatense. El lagrimón del payaso que busca su verguenza en la red repleta de acordes circunstanciales. Un torbellino, ebrio de murga, colapsa en la cadera que comienza a pestañar suavemente en el aire fino de la noche. Nostalgia de carnaval, que venga el carnaval!!! que venga que la gente vaga con su nariz roja, con la firmeza en su rostro, con la palidez rutinaria de un martes cualquiera. Que vengan los papelitos y las bolbuchas de colores, que los pibes estan de blanco fantasma emprendiendo el camino hacia Dios.
No llore´ payaso!!! no llore´ que mi copa mira el cielo y te mitifica. No llore´ que todavia la podemo´ empatar. No llore´ que en una de esas nos vamo´ a tomar unos mates a la plaza. Nos barnizamos en recuerdo y le damo´ a un "feca" en cofradía, la eterna cofradía. No llore´ que el otoño viene frío y te puede hacer mal...
Mirá la luna mejor... como?... ah.... cierto.. perdón...
Mirá la calle entonces, te acorda´ haya en ese banquito? Te acorda´ de... ah... dejá...
Una colección de sonidos determina la mueca escondida, la íntima. El humo se dibuja vulgar y callejero. Los perros son fieles de verdad.
Como torpe parece el ambiente verda´?... y que será de los muchachos del pasillo?...
...
Luego lo vi deambular lentamente tras sus harapos con pituquines desteñidos, pisoteando el mármol que arrastraban sus pies. El saludo se dió en la mirada de siempre... al final los dos sabemos que si en una esas salimo´ buenos, seguro que nos cobrán penal.

carta de todos los dias (ciclo)

2011-01-07T23:16:00.000-08:00

Hoy lunes, me levante con ganas de quebrar barreras, aunque sea, durante el segundo eterno de un beso. El tren relojea un sinfín de soledades en cada asiento, transcurre con su monotonía, mientras el sol encandila a los cansados pasajeros. Fluye acero contra acero, dividiendo mundos antónimos, y en el medio yo, mi asiento, mi soledad, vos, todos los yo, los asientos, las soledades, los vos, tantos como sean posibles en aquel viejo vagón. Corazones peregrinos de estaciones maltrechas por el tiempo.

Querido martes, ¿Qué te ha hecho tan gris este día? ¿Qué mal penetro tus entrañas para que amanezcas de este modo? Martes, querido martes. Me entristeces. Tu porte ha desmejorado estos días. Martes flaco y marchito. Aliméntate de primaveras aunque intervenga la lejanía. No crepites en las acuarelas muertas del otoño, no caigas en su tentación. No naufragues sin antes acariciar las alas del futuro miércoles. Oh martes! Me entristeces tanto.

Torpe miércoles, confíe en ti para que tus brazos encuentren los brazos de tu hermano, y decidiste tirarte junto a él en las profundidades de la tarde, a mirar los limones caer. Te identificaste con su verde, y la sublime debilidad del exilio precoz. Anímate a olvidar sus olores, sus calores, su camafeo. Olvida el aire de su pecho, olvida el don de sus labios. Olvida las manías del viento, y el capricho de la luna. Confía que un mañana amanecerá.

Viejo jueves, solo te vi anochecer, borracho y triste, solo, te vi anochecer, desconfiado te vi anochecer, desalmado y fugaz te vi. Anochecer, espacio de sombras y destellos azules. Hogar de recuerdos, nostalgias y humo. Silencio de mustias… silencio de jueves…… vacío silencioso…….. insoportable…………de jueves.

Viernes mío, cercano, aturdido. Esa silueta profunda que adormeció en tu vientre, se ríe en carcajadas siniestras, de tu rostro desteñido. Pobre viernes, bailoteando una danza absurda en los jardines herméticos de la memoria. Suspirando cada paso apócrifo, tropezando en sofismas inefables, en fantasías abstractas, en la farsa crédula de la realidad. Viernes que te pierdes en la ciudad, que te escondes de ti como un fantasma, y fracasas por tu sangre caliente. ¿Es verdad que tu corazón ha sido amortajado, viernes que una vez te hiciste llamar santo? ¿Por qué mueres antes de renacer? ¿Por qué cantas canciones de amor? Alma de brillo anticuado, de matices y fragancias rotas. Supiste tener atardeceres naranjas. Te extraño viernes mío.

Sábado tardío, dicen que eres el guardián del final, pero eres el primero en llover. Te jactas de tu libertad, pero conozco tus insomnios. Mientes en tu descanso, porque sé de tu desatino. Extracto de lo efímero, música del infinito, epifanía de un cielo caótico. Las gotas golpean tu sien para despabilar tus lágrimas, amalgama de azares traicioneros, un piano, un acorde, pa` llora`. Nocturno de estrellas muertas, extasiado y vagabundo. Vomitas tus fracasos en el vacío de las copas. Fatuos halos de esperanza decoran tu sendero. Eres pillo y carismático lo sé, pero también eres inmortal. Así que entiéndelo mi querido sábado, ya es hora de terminar.

Domingo de mi vida, he escuchado una frase sagaz en las cavernas baratas de una cofradía de inocencias. Era de alguien que recibió un regalo, un diamante, y no supo que hacer con tanta luz. Por alguna razón comprendí tu pena. Relacione aquella diáfana que supiste contarme, con detalles brillantes y ansiosos. Te atreviste a llamarlo amor, lo recuerdo como si fuera hoy domingo de mi vida. Te tengo unas preguntas mi amigo entrañable. ¿Aquellas melodías de arena que escribías en aquellos días de hoy, eran para ese diamante? ¿Dónde han quedado los grillos cantores? ¿Y las poesías del Olimpo? ¿Y tus armonías bañadas de pureza divina? ¿Qué se ha hecho de la inmensidad? ¿Cómo tanta luz cedió en la obscuridad? Que ironía. Lamento traerte aquellos días de hoy, domingo de mi vida, pero esta mañana llegaste a mi mente, con esos ojos tristes, de siempre, con esa sonrisa melancólica, de siempre. Una última pregunta junto a mi saludo fraternal mi hermano querido. ¿Ya has sabido que hacer con tanta luz? Atentamente, yo.

Hoy lunes, me levante con ganas de quebrar barreras, aunque sea, durante el segundo eterno de un beso…

Requiem, o, busqueda de alguna verdad inquietante, o, habladurías del pobre idiota que no tiene mucha onda con lo afortunado...

2011-01-03T22:54:00.000-08:00

...Y AZAROSO, QUE A LA VEZ NO ES FORTUNA NI AZAR, SINO QUE LE HECHA LA CULPA PORQUE REALMENTE ES UN POBRE IDIOTA.

Algas de mares salvajes,
distraídos de aqui y alla
que silban trágicos azares,
azares de tempestad.
Estoy aqui, tan firme y tan flaco,
tan hermoso y demencial.

yo traigo la noche en la espalda,
soy la máscara de sal
que vive entre sombras y puñales,
entre fantasmas y algo mas,
pero esta vez ya no,
no escribire tu canción.

Supe de colores y acordes,
tendré las cenizas del sol,
dos guitarras, un par de amores,
solo amores del perdon,
porque llevo la noche en la espalda,
solo amores con perdon.

En el silencio jugue mis cartas,
esas que siempre hay que jugar,
y como luto, el aire incierto,
y como siempre lastima el puñal,
me voy lento, tan firme y tan flaco,
tan hermoso y demencial.

Yo digo que vos sos eterna

2010-12-29T00:18:00.001-08:00

(... dicen que ya no soy yo, que estoy mas loco que ayer...)

Cierta gente conocedora del tema dice que hay cosas que jamas cambian, que estan hechas de determinada manera que no se modifican. Existen otras gentes que dicen que la gente que dice aquello son unos pobres idiotas. Hay una persona que dijo que cree que todo es una mentira, y otro dijo "estas mas gordo che" a la pasada y sin detenerse mucho en el cambio. Alguna vez alguien dijo que el amor es un estado de ánimo y me cope, mientras otro me decia que era un tremendo imbécil. Yo digo que vos sos eterna. Lo digo legitimamente porque me place decirlo. Si quedaria bien tambien lo diria, pero me cabe mucho decir que vos sos eterna. Porque decir que sos un sol "suena a pendejada" diria me tio. Y si digo que sos como un cisne abordando la mar, nadie me va a creer. "Ella danza como la frescura del amanecer" no se entiende mucho, y si mi metáfora es "la ternura de las ballenas" vas a pensar que yo pienso que estas gorda, y si tengo un día de mierda hasta me das una cachetada, y hasta me la podría merecer. En fin, para mi vos sos eterna y eso suena a infinito, y son palabras que me caen bien, palabras que me atraen, que me gustan. En fin, todos decimos muchas cosas siempre y eso es normal. Creo que eso esta bien. Yo cada vez digo menos cosas. Por lo menos trato de hacerlo. Y es raro porque todos estamos acostumbrados a decir cosas y que nos las digan. Sin embargo yo trato de decir mas cosas sin decirlas. Si, ya se que suena raro eso, pasa que sonrio mas. Yo sonrio mas que antes. Entonces digo las cosas con sonrisas. ¿Se entiende? ¿No? Es como eso que decia el tipo del amor. ¿Se entiende? ¿No? Eso del estado de animo. Es que sonrio mas que antes, es un cambio, lo se, es mi estado de ánimo. ¡¡Bah!! sos mi estado de ánimo. Eso que decía el tipo ¿te acordas? Y todo eso de la eternidad me hace sonreir. Y tambien sonrio por todo lo otro y hasta respeto al que me dice imbécil. No, no lo respeto. Lo adoro por mostrame mi imbécilidad. ¡¡Bah!! Nose si alguien dice eso, pero si existe lo adoro. Espero que no igual. Yo digo que vos sos eterna. Si no lo dije antes lo digo ahora. ¡¡Vos sos eterna!! Tambien dicen que ya no soy yo. Es que estoy mas sonriente que ayer.

Insert Coin

2010-10-25T20:08:00.000-07:00

Es necesario odiar a alguien. Odiar fervientemente a alguien, y ese alguien no puede ser la vida. es necesario cambiar la vida. Destruir el pasado. Quemar todos los libros que apestaron el alma del hombre... Roberto Arlt.

Abres los ojos... tus párpados entelarañados por el desuso... la boca llena de muerte te molesta, rascas tu cabello y te recuestas en tus fugaces sueños (proceso que dura entre quince y veinte minutos mas). Luego del azaroso momento, pones en funcionamiento tu pierna derecha (por religiosidad absurda o configuración geográfica), y te alejas torpemente de la supuesta libertad asombrosa de la noche.
¿Por qué he de encontrarme por primera vez en este estado lamentable?, ¿por qué comenzar así el día?, despeinado, abofeteado, ojeroso, y tantas otras (que si estaría lúcido) podría decir. Incluso en un desliz inconcluso comienzas a cuestionar el verdadero objetivo del espejo.
Pones la pava al mínimo, bostezas y te bañas para descontaminarte de tanto "yo". El desayuno se compone de mate con yerba baja en calorías, esas horribles galletas bajas en calorías, acompañadas de esa mediocre mermelada sin gusto a frutilla... baja en calorías. Prendes tu primer cigarrillo, miras los presagios del día en la televisión, y comienzas a vestirte para alejar tu piel del mundo.
Tratas de tomar tu colectivo, te metes como se pueda en el rectángulo necesario de ruedas, todo resulta tan pequeño y encima te obligan a pagar... suerte amigo. Llegas al trabajo justo antes de perder un racimo de tu estúpido sueldo, y por primera vez en el día te das cuenta que respiras. Te sientas en la misma silla de todos los días, con el mismo escritorio de todos los días, alrededor de la misma gente de todos los días, la misma computadora, el mismo guardalapiceras, la misma angustia.
Usas la hora de almorzar para fumar hasta el hartazgo, y quizás dependiendo del día y el ánimo, ingieres algún alimento (obviamente que el café que tomas hasta el hartazgo no está considerado como tal).
Son casi las seis y saludas casi amablemente a tus compañeros, creyendo (inútilmente o no), que aquí comienzas a vivir el día. En la calle te espera la locura eterna de la urbe, los taxis, los semáforos, las sirenas de las ambulancias, los rostros cansados, la angustia. Tal vez cruces una pareja de secundarios enamorados (que te recuerde a tus épocas de anhelos) que te robe una sonrisa, pero eso haría de tu día uno maravilloso, hoy no.
Vuelves a casa a esconderte en la incomodidad del sillón y prendes la bendita televisión para tratar que la noche se aproxime lo antes posible. Miras la guitarra enfundada en la pared, vestida de polvo, y te molestas por no haber visto ninguna pareja de secundarios en el camino.
Comida rápida, vino tinto, el infalible pedazo de pan, y la realidad "tinellezca" de postre es el menú nocturno (menú que desecha el esfuerzo que hiciste en el desayuno). La botella queda vacía en la soledad de la mesa mientras el noticiero cuenta las mismas noticias que en la mañana, con diferentes apellidos.
El día lentamente va llegando a su fin, sonríes pero esa misma mueca se vuelve débil y fugaz al recordar que mañana comienza de nuevo... Game over.

¿Silencio de Mandala o epifania innacible? (segunda parte)

2010-09-15T21:55:00.000-07:00

ver el blog "El abrazo del universo, la tierra" antes de usar, gracias.

¡y que vértigo! El vértigo de la huida, sospechosa y predecible. En definitiva una forma mas de la denominación aplicada al sentimiento. Fugaz e impredecible (¿fugaz e impredecible?), lábil mandala (¿lábil?), ilusorio y total (total).

¡Y qué vértigo! El de los esplendores, el del diluvio incesante, el de los atardeceres, el del perfume de la arena, el de tus labios, ¡que vértigo el de tus labios! Y también aquel de tu plenilunio, que se distrae por un momento y me deja profundizar sobre tus detalles poéticos, y así de fácil uno suplica amores.

¡Y qué vértigo! El que me tiñe de esperanzas, y no sé si como sofista o idiota, se encarna en mí y me induce hacia el laberinto de tus “talveces” y se entreveran con mis “talveces” y somos como felices, como niños jugando y riendo y esperando y cantando y bostezando y charlando y decidiendo y llorando y creciendo, que en definitiva es el amor.

¡Basta poesía!

2010-07-14T21:51:00.000-07:00

Se vislumbró una poesía perdida
entre las esquirlas de un tiempo
pero solo se dejó ver,
solo por un par de instantes,
fugaces sintonías de colores ambiguos y brillantes.
Un espejismo de aire,
simuló la suavidad melódica de la tarde,
errante y caprichosa visión,
torpemente fatal.

Poesía barata,
merecedora de no ser encontrada,
jamás.

Poesía para encandilar al olvido,
para amalgamarse en él.

Ser uno, o todo, lo mismo da,
piérdete poesía,
piérdete en los laberintos del viento,
esfúmate en tu belleza,
esfúmate en tu azul.

Vuelve a tu cuna poesía,
vuelve cual resto de río que toma el riesgo de besar la orilla,
que bordea la silueta,
decora el camafeo,
y vuelve a ser poesía,
de agua.

Hazme caso poesía,
deja ya tus metáforas,
encóndete en el infinito donde no pueda encontrarte,

ya que la búsqueda,

terca tal vez,

será eterna.

De cuando encontre las piernas del sol

2010-06-07T22:44:00.000-07:00

(Mil gracias a mi gran amigo fede jay bianco por el dejarme poner este titulo)

... Y de cuando reímos, reímos, y reímos... y nos chocamos, nos tapamos, y reímos... Y la punta de mis dedos se aventuraron en el mapa de tus piernas... sigilosos... temerarios... despiadados...
...Y la música estalla en los oídos... y te vuelves Ménade y todas las musas tienen tu nombre... y yo que de dios no tengo nada, me siento capaz de abrigar inviernos...
... Y sirves nuevamente las copas del vino... y reímos porque nacimos para eso...
... Y yo que siempre fui poeta, terco y malo entre los míos, digo que los labios festejan el verano... el sudor se reproduce y la sinfonía del río, diáfana sinfonía, despliega sus alas en el aire abstracto del poema...
... Y yo, que soy impecable soñador... y tu, que eres inefable metáfora, sabemos que éste es el reencuentro del tiempo... sabemos que no es comienzo sino continuidad...
... Y ahora que canto la melodía... borracho de besos... te veo dormir tranquila en la eternidad de mi pecho...... y cierro los ojos............. para reírnos............................. en el infinito...

Retratos de una habitación (canción montuoria)

2010-05-12T20:31:00.000-07:00

Sin quererlo te espere tirado, tirado, y la sombra adormeció, descalza. Risa como de mujer, macabra, macabra, retumbó en la pared, y se marchó. Fui detrás de un talismán grisáceo, grisáceo, y choque contra el azar. Luego al fin la luz sangró despacio, despacio, y rojiza se volvió la tarde.
Un saxofonista en coma y dos demonios de corbata azul, juegan sus naipes en la mesa que se funde en una estrella fugaz. Mientras tanto ella es la heroína que nos salva del colapso aquí, y las guirnaldas del cielo son la delicia de dios.
¡Basta ya de ruiseñor!, me abruma, me abruma. Siempre canta esa canción. ¡Me abruma! Vil sorpresa en el sillón, un ojo, un ojo, tan inmenso que observó la ruina.
Un pedazo de hojalata hambrienta desayuna los restos del sol, veintidos piezas de una quimera se instalaron en mi habitación. ¡Ya estoy harto de esta fiebre! que sucumbe como toda distracción, el telefono que suena y yo miro sin mirar.
Y ya se van, ya se van.

Existenzial

2010-04-22T08:53:00.000-07:00

Para Bianco

Como un jugozo durazno, una eztela de aire, un pedazo de hielo, o un rayo nublado de zol. Azi ze prezipitan las azoziaziones de la nada, como charco de lluvia o la mirada perdida y lejana de una muchacha en el zubte.
Un cafe tibio, un acorde perfecto, dezafinado, el mate lavado o una carta amarilla de algun ayer. Azi ze inztalan laz zozpechaz de la verdad eterna, dezde una imagen, dezde algun lugar.
Una foto, un cazzette, la nostalgia, el zielo. Un tango ziempre hay un tango, uno para dezvariar, pa´zacar lo de adentro¨.
¿Como lograr explicarlo? ¿Un picnic pzicologico o una mueztra divina? ¿De donde? ¿Adonde? ¿Por que? Y ziempre un tal vez como rezpuezta.
¿Y el tango? ¿Y... ezo de ahi? Y... nada.
Vigoroza nada que noz lleva a laz mizmaz partez de ziempre. Laz que ya conozemoz, todaz laz partez. Todaz porque eeztan dentro de nueztra vizion. Todaz porque llegamoz hazta ahi.
Tal vez alla otraz. Pero volvemos al tal vez. Y ez ahi donde volvemoz a la rutinaria confezion de eztaz jornadaz etereaz.
Zuficiente por hoy, Fede, tocate un tango.

Relativo al alma

2010-03-16T12:49:00.000-07:00

.oro.caucho.luz.flauta.vino.rayo.cruz.luna.beso.nube.lago.miedo.reloj.sangre.sombra. .cielo.ruina.tango.violeta.manzana.jardín.bambalina.sauce.gorrión.pétalo.hilo.falda.

.amanecer.brisa.mate.hermanos.semicorchea.néctar.piernas.mirada.vereda.metáfora.
.madera.sonrisa.piedad.mentiras.vestigios.soledad.ruta.diamante.jazmín.asfixia. .cristal.vela.libros.estrella fugaz.

Siesta en la londres catamarqueña

2010-02-18T11:30:00.000-08:00

Me devora la mirada del cerro, su parsimonia intacta...
Las melodías del rió, con lentitud abrumadora construyen centímetro a centímetro, entre piedra y piedra, sonetos maravillosos al borde del "yuyal"...
Un cactus firme y en guardia espera la llegada del enemigo en su trinchera de rocas, acostumbrado, al verde desfile incansable de hojas que disfrutan de su plenitud arrolladora...
Las cigarras han dejado ya sobre las ramas de los arboles sus viejos trajes de seda amarillenta...
Las mariposas del aire dan fe de su metáfora...
El cielo, entre blanco y celeste, es un simple espectador...
El sol quema hasta el infierno y las telarañas de hormigas viven su dimensión en miniatura... ¿Cual sera la razón que me haga parte? en estos casos me pregunto por que he de ser armonía en lo desconocido...
Y vuelvo a preguntar...
¿Lo desconocido?...

Mientras tanto, todo se torna tan extrañamente hermoso, tan extraño que estas allí rendida en tu siesta, desconociendo el encuentro...

Pero te tengo una noticia brisa que te vuelves poesía...

... mañana serás perfecta.

Dolhoras

2010-01-13T20:21:00.000-08:00

A Gigi y Cande, mis amores eternos.

Voltear la cabeza y mirar hacia atrás, resurgen escalofríos inquietos. La mañana añora el despertar pero la noche no ha conseguido su sueño. Camino despacio desde un rincón al otro de la habitación, extraño tanto a ese futuro imposible de la vida. No te das una idea lo que lo extraño...

Voltear la cabeza y ver el vacío, mis mejillas de acné joven saboteadas por lágrimas intratables. Un viaje al infierno, una huella pisoteada, un sonido aterrador que parece de hoy. No te miento si te digo que me arrancaron un sueño del alma, te juro que no te miento para nada...

Recuerdo la frialdad de sus rostros como un puñal que a través del tiempo sigue penetrando. Recuerdo los olores como un golpe letal en mis entrañas. Recuerdo los pasillos, las miradas, las cruces, el café, a mi vieja, mis pies descalzos, el odio, el dolor, recuerdo que arrogante, todopoderoso y celoso fue Dios en aquel tiempo de espinas.

Dolhoras.... dolhoras... y mas dolhoras.

Cuanto mas me acerco, mas lo hago. La quietud examina mi cuerpo y la mente canta su réquiem. ¿Cómo transitar ese camino?, ¿Con cuál ánimo enfrentar aquellas huellas, volver a pisarlas? Dime cómo.

Voltear la cabeza hacia el cielo y distinguir las estrellas en un calendario tan repleto de sensaciones, y observar justamente las que yo decidí que fueran. Dolhoras... dolhoras... y mas dolhoras.... Y Orión allí arriba, intacto, fríamente intacto. Y la luna de blanco luto allí arriba contemplándome. Tan triste se ve la luna, te juro que se ve así.

Descubrir mi acento tartamudo mientras escribo éstas palabras... y dolhoras...

Te juro que no te miento si te digo que hoy tengo visitas, y debo dejar de escribir por ello. Hoy les toca a ellas, hoy hay estrellas de visita, dolhoras de estrellas...

Hasta luego....

Tengo visitas...

Fotografías de una tarde.

2010-01-07T13:51:00.000-08:00

Esta es la bellisima consecuencia de un cadáver exquisito que tuve la suerte de realizar junto con Florencia Salto y Maxi Follonier. En donde las palabras comienzan a surgir y a entreverarse tan caprichosamente que terminamos escribiendo casi las mismas, y quien sabe por que exactamente.

El cielo se estrelló en la tarde,
Como el hombre sucumbe ante el mar,
Partí en viaje hacia el vacío.
El fin de todo se veía mas lejos al avanzar
Caídas libres desde lo bajo, sembré el pan,
Con migajas de mi vida.

El humo quemó mis pupilas,
En un choque sin sentido,
¿Cuántos mares quedaron atrás?
La tarde se fumó en un suspiro.

El agua moja por ser agua,
En rayos de luz equidistantes.

En una mirada pude ver el final del Otoño,
Dos universos, entran al vacío del alma.
Hundí los dedos en el pan.

Sonrisa mojada, inercia traicionera,
Que nace nuevamente.

La mente se limita al saber,
Mostré los dientes, encontré sonrisas,
Y la tarde, al fin,
Se perdió en la ciudad.

La última carta

2009-12-29T19:51:00.000-08:00

Y aquí estoy, tras la tinta negra que desnuda mi alma, empapelado, enmarañado, tejiendo nostalgias como un extraño en las puertas del cielo. Siento la blancura, siento el aire y mi fusión en él. Una melodía gastada resuena en las paredes, escombros diría, escombros de alas desplumadas. De aves silbando en la ruina.

¡Que hermosa por Dios! ¡Que hermosa angustia!
Muestra de una criminal sinceridad. Apócrifa. Inefable.

Y aquí estoy yo, con mis pies. Mis pies descalzos deben ser la mejor metáfora para ésta última lágrima. Para ésta última pluma. Desfachatada. Rata.

Detrás queda el resplandor del cristal, el vestigio de dos manos aferradas a la inmensidad, la mirada cómplice que merece la luna. Detrás queda la silueta del cosmos, el parpadeo de la eternidad, los labios, el misterio, la comedia, los pianos.

Y aquí estoy yo. Coqueteando con el destino, deslumbrado de tanta luz, muriendo de sed.

Y allí voy yo. Dando algunas vueltas por ahí, mirando, de lejos.

Merienda de ruiseñores

2009-12-21T14:45:00.000-08:00

Nuevos colores se reflejaron en la sombra del cielo. La tarde se vistió de viento para entreverarse con esa inquietud que suele tener a veces. Fui testigo de su magia y merendé ruiseñores. sonreí. La cuestión pasa por la fluidez en la que cae una pluma, y fui pluma, fui la cuestión, fui la tarde, fui color y ruiseñor. Y si fuiste poesía, es porque nuevos colores se reflejaron en la sombra del cielo.

Acerca de las cercanías entre un ecosistema y un pobre idiota feliz por un instante.

2009-12-14T16:22:00.000-08:00

Soy parte del cauce, soy corriente, soy junco...

Me deslizo en el rumbo que el agua domina...

Lo sublime devora al río, lo abraza, lo consume, y miro, siendo junco… soy corriente y el sol me plancha en la tarde, me anima, me calma...

Fluyo por ser cauce y es lo que debo...

Debo ser parte...

Ser cauce, corriente y junco.

¿Tomas un cafe?

2009-12-07T14:38:00.000-08:00

“¿Se podrán crear hemisferios desde el banco de una plaza? ¿Se podrá contagiar de sarcasmo al lila del mar desde la penumbra de un café? ¿Qué espejismo se hecha a volar desde las sombras de un árbol? ¿Qué luna no ha demostrado su virgen resplandor en la inutilidad de un miércoles?”
Jactarse de lo sensible para profundizar un sentimiento, que irónico. Que ironía es la hoja que danza una irónica danza entre las cenizas de un recuerdo. Un recuerdo echo hoja, recuerdo de cenizas, un inútil recuerdo, inútil para crear presentes de miércoles por llegar.

Sentarse un rato en el umbral de la luna que espía silenciosa desde la copa del Jacarandá, y observar el reflejo sublime de las agujas del reloj una y otra vez. Y así, el café se enfría de soledad. Y así, la cucharita de marchita mientras las agujas no esperan a nadie.

Los nombres han servido para identificar lo conocido, pero no todo lo conocido ha sido identificado por un nombre. El café, ya es solo el vacío recuerdo de un nuevo miércoles enredado en palabras.

La noche desfila su negro atuendo, la luna se esconde lentamente entre las ramas. Se esconde y pretende no volver. Las preguntas renacen por aburrimiento. “Mozo” Y prosigue. “Un cortado por favor”. “Que sean dos”. “Yo invito”.

¿Cómo saber que estas triste?

2009-12-03T10:35:00.000-08:00

Que rara que suena la palabra “intuición” en tiempos de cambios. Vendría a ser una especie de creación en un ecosistema novedoso, en donde todo esta librado al azar. Donde el mundo gira con el viento, y cambia de dirección si se le antoja moverse hacia el sur por ejemplo, parecido a un capricho. Todo esto provoca un matiz de confusión, una forma demasiado acotada de ver las cosas, ahí surge un “nublamiento” en la visión y aparece, sin llamar mucho la atención, una brizna de tristeza. Como un hilo muy sutil que te atraviesa el pecho, la respiración cambia de compás y se deja llevar por un ritmo muy lejano al deseado. Poco a poco ese haz, que si tuviera un color seria el gris, va tomando espesor y la tolerancia que puede llegar a tener una sonrisa disminuye lentamente. Se atenúa como quien dice. En esos momentos lo peor que puede pasar se divide en dos posibilidades. La primera es ver el reflejo de un espejo, metafóricamente hablando. Como un cielo angustiado se ve desde la estructura de un charco de lluvia vieja, cual lágrima en el alma. La segunda es muy fácil de identificar y contempla al sentido auditivo en su máxima expresión, es decir, ten cuidado con el disco que vas a poner, porque podes estar en serios problemas.

Carta de todos los días

2009-12-03T10:25:00.000-08:00

Introduccion

2009-11-30T14:58:00.000-08:00

Crear preludios a la brevedad del suceso...
flor que se peina en el viento del azar
y contagia tempestades.

Improvisar la silueta de tu alma,
corregir ortografías,
y deslizarse en puntos y comas
hasta llegar hacia torpes acentos inconclusos,
de los que nadie sabe nada.

Tal vez de ahora en mas los vientos peinen flores,
o las almas improvisen siluetas,
no creo que la ortografía se corrija...
no creo que nadie sepa nada...

no creo, ya no, que el punto... calle